¿Recuerdan aquello de que "escribir en España es llorar"? Parece que no lo dijo Larra, pese a la creencia general. Pero para algunas personas, escribir equivale a temblar, sudar frío, que te castañetéen los dientes, estremecerte por los escalofríos que sacuden tu espalda, vivir el significado del terror cada día, no pegar ojo por las noches y oler intensamente a azufre a tu alrededor. ¿Estamos hablando de
Edgar Allan Poe? No, ni tampoco de
Lovecraft ni de
Stephen King. Nos referimos a una madrileña que un buen día visitó la redacción de "Pueblo" -cuyas puertas debían ser de vaivén como las de los "saloons" del Lejano Oeste, mayormente por el tráfico de variopintos personajes que nos visitaban- y pidió audiencia con la sección de reporteros.
¿Escritora maldita como el
Salman Rushdie de los "Versos Satánicos"? ¿Impostora? ¿Poseída por el Maligno? ¿Mitómana? ¿Caso clínico pendiente de tratamiento? Decídanlo usted tras leer el reportaje que publicó "Pueblo" en 1983, con fotos del siempre eficacísimo
Luis Zazo.
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